Riders on the storm

No sé qué escritor famoso escribió una vez: ''La literatura es el motor de la civilización''.
En cuanto lo leí, pensé en lo ingenuo que era este tal escritor por afirmar semejante cosa.
Todos los acontecimientos que han afectado en gran medida a la humanidad, han sido
comenzados, manipulados una vez en marcha, o simplemente terminados, mediante las acciones
egoístas, de uno o varios seres humanos. Empezando por la gran mayoría de guerras, genocidios,
o asesinatos que se han cometido a lo largo de la historia de la humanidad.. pasando por explotar
los recursos naturales del propio planeta en el que vivimos, hasta llegar a un límite terrorífico,
solo para lucrar a un jodido 1% de la población mundial, que tienen tanto dinero que no saben ni
que hacer con el,  y que, con un puto resquicio de su dinero podrían erradicar una enfermedad o dar de
comer a todo el jodido planeta, y se gasta su dinero en putas y barcos. Cuando miles de millones de personas sufren condiciones de vida lamentables.
¿Y tú dices que ''La literatura'' es el motor de la civilización?
El egoísmo es el motor de la civilización.






 ...into this house we're born
 ...into this world we're thrown

Don't you know somebody to love?

Todos necesitamos a quien querer. O a quien amar. Necesitamos manifestar la parte amorosa de nuestro ser; tener interacciones amorosas; compartir nuestra felicidad con alguien; dar y recibir amor. Cuando en tu vida falta amor, es una historia en blanco y negro. Los días son un cubo de basura que vas llenando de bolitas a las que llamas días... así que será mejor que encuentres a alguien a quien amar.

Rêverie

No te puedo dibujar. Me transmutas. Me llevas a otro plano de la realidad. Aquí, entre miles

de explosiones sensitivas, solo estas tu. Solo un loco vería algo mas. Aquí no ha entresijos.

Lo único de lo que soy capaz, es de perder la mente al placer... y caer en tu hechizo. 

Y es un hechizo que mola mucho.

Texto nocturno rápidamente mal escrito

Es tarde. Te pienso. No respondes. Te imagino. Dejo que la imaginación haga el resto. Suena algo en
el ordenador. Vuelvo a la realidad. Menuda mierda. Miro el papel en blanco. No estoy inspirado.
Menuda mierda. ¿Para que coño escribo esto? Ni siquiera lo lee nadie. Vuelvo a pensarte.
Pensarte dentro de la realidad no es divertido. Inmediatamente siento la soledad.
Nada duele como tan gran verdad. Vuelvo a mirar el papel. Ya no esta en blanco.
Nada me gusta una mierda pero me conformo. Termino el texto. Lo miro y pienso;
supongo que será mejor que seguir tirando mas minutos de mi vida a la basura...

...aunque ahora que lo leo, eso es irónico, considerando el mundo como el cubo de basura que es.